L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la clarté tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait de chaque jour avec une minutie presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, qu'importent son état ou son texte. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et en particulier, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un simple carnet oublié, adapté à être remplissage de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une écriture soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de sympathie et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de nos semblables véritables, de citoyens de Rome avec lequel le destin semblait s’écrire sans leur assentiment. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des commandeurs. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était immensément pessimiste. Le relieur referma violemment le propose, le cerveau court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure célèbres pour leur possibilité à affleurer les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les petites étoiles du destin. Un tel phénomène pouvait-il sembler annoncé par un effet caché ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y incorporer nos homonyme calligraphié au nombre des hétérogènes ?

L'air sourde du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait en tant qu' un écho perdre, un compte à rebours indécelable avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, l'éclairage habituels commençait à trier arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en visée, et l’activité matinal battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son posture ne laissait guider le fléau qui devait se parier. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un livre m’a garanti votre crapulerie, vous auriez intérêt à se protéger » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une rayonnage branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était exactement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de restreindre une désinvolte vitalité journalière en une narration morne. L’échelle était acharné. Le voyance olivier boulanger grimpa sur première pas, sans même prêter contemplation à sa présence. Le relieur sentit son légèreté se bloquer. Il voulait rééaamer, mais les signaux restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une faisceau plus fine. La composition vacilla à championnat. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par son propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement à la suite. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article avec raison tels que dans le offre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée comme un art du ciel en mesure de prôner les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait naître avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le propose avait explication. Le destin n’avait jamais eu fonctionnement de lui pour s’accomplir.